O mito da tranquilidade do interior

Eu definitivamente não funciono com barulho. Meu cérebro se recusa a transformar em ruído de fundo e, se tiver um sem-noção falando ao celular durante o filme, te conto o diálogo inteiro, contra zero cena do telão ― por isso parei de ir ao cinema, aliás. A mudança para uma cidade rural (sem cinema) prometia resolver esse problema.

Mas o brasileiro não entende muito bem o conceito de vida em sociedade, né? Precisa fazer a festa da chácara reverberar madrugada adentro, deixar gerações de gatos perambulando sem castrar, botar fogo para limpar o terreno e encher as casas vizinhas de fuligem ― a "síndrome do personagem principal" (ou protagonista), alimentada pelas redes sociais, tem sotaque verde e amarelo.

Até abril do ano passado, os saruês, as frutas colhidas do pé, nossa piscina inflável, o gatil dos bigodes emprestado para a ioga e as tardes de leitura na rede compensaram o estresse humano.

Eis que a prefeitura resolveu asfaltar sete quarteirões, com um elenco único de geringonças ― a favorita apelidei de trator do Tim Burton. E a obra nunca mais acabou.