Enxugando gelo

Nos últimos quinze minutos, acho que meu coração alcançou o tamanho de uma ervilha, de tanto se apertar de tristeza. Larguei o trabalho, dirigi uma hora no barro de São Caetano para resgatar um gato que quase se afogara na enchente, a pedido de um amigo querido, e o vi morrer na mesa do veterinário. Era menina. Frajola. Minha perdição. O corpo ainda se mexia, o coração lembrava de bater vez ou outra, só que faltara oxigênio no cérebro e ela já não tinha mais reflexo palpebral.

Segundo Dr. N., a sensibilidade dos olhos ao toque é a última coisa que a gente deve perder, se pretende continuar vivo. Quando ele terminou a frase, a pequena partiu por inteiro. Poucas situações no universo fazem chorar quem assistiu o último suspiro da própria mãe, talvez a mais amarga das impotências. Até porque, na pior das hipóteses, do outro lado da ponte do arco-íris essa criatura azarada estará livre de nós. Dói-me constatar, porém, que fica cada vez mais difícil ajudar.

Essa noite, eu vou sonhar com aqueles olhos amarelos...