A novela do Bactrim continua...

Quinta-feira, Simba finalmente mostrou ao veterinário que eu não sou uma debilóide incapaz de medicar um gatinho inofensivo por medo de quebrar as unhas. Ao contrário das outras vezes, já saiu da caixa de transporte se contorcendo, espumou litros quando colocaram o comprimido na boca e ainda fez questão de vomitar assim que o Dr. E. virou as costas, obrigando a equipe de apoio a retomar suas posições.

Ontem, com a ajuda do João (que estava milagrosamente de passagem), nem precisamos viajar à Utinga. Eu sei lambuzar a drágea na manteiga para escorregar mais fácil, sei segurar a criatura pelo cangote para imobilizar, sei evitar que o remédio entre em contato com a língua para não provocar salivação e também sei acertar o fundo da garganta para diminuir as chances de retorno. Mas vai fazer isso sozinho, com o bigode mais gordo da casa se debatendo!

Como recompensa pela tortura diária, aliás, tenho lhe dado patê da Whiskas escondido. Tomo um cuidado absurdo para não deixar o barulho da latinha vazar da cozinha, pois sustentar esse luxo vezes dez tornou-se inviável na atual maré baixa de frilas. Acontece que as pequenas aprenderam a identificar o som da língua do leãozinho passando na colher e não desistem do piquete do outro lado da porta até ganharem uma amostra grátis!